De una carta.

Sam, como ya habré contado al menos un poco -por aquí-, fue un juego de niños. Ella escribía durante un tiempo, algunas veces escribió sobre mí y para mí ‎"Una vez, una tipa escribió sobre mí. Todavía no se me borran sus uñas".

Aún tengo una carta de ella. Hace como un año la volví a leer y me dolió. Todavía sentía su esencia, la ira -o tristeza- con la que ella había escrito esa carta. Aún a principios de este año la leía -a ella, lo que escribía y no a la carta- y leía algunas cosas para mí.

Hace un mes me encontré por coincidencia la carta y al leerla no sentí nada.