Hay una chica enamorada desde hace varios años y no sabe que voy a escribirle una historia. Y lo seguiré diciendo hasta su epílogo.
"Vi una mujer que lloraba y me puse a inventarme los motivos de su llanto." Recordaba, de una de mis lecturas mientras la observaba detenidamente. Me pusé a inventarle entonces.
Podría ser qué esperará que aquél hombre le sucediera. Podría ser qué su padre enfermo o su madre loca hubiera muerto. Quizás vendría de algún hospital trás recibir la noticia de su primer embarazo no deseado después de años de -puede qué digno- trabajo.
No lo sé. Sólo sé que ella lloraba y que no me incumbía, pero...
Estaba sentada detras de mí, ¿Coincidencia? Tal vez; no lo creo. No veo motivos para eso, había algo más.
-Divago, si es coincidencia, no tiene que haber motivos, ese es el chiste- No sé, de todas formas había algo en sus lagrimas que me recordaban su partida. Juré nunca haberla conocido, ahora no la conocía: le inventaba motivos para justificar su llanto...
Digo, no hace más de algunas horas ella me estaría gritando, si no fuera por el tiempo que gusta de avanzar.
Una, dos, tres, cuatro cuadras de cuatro esquinas. Un cruce de caminos. Por segundos cuestioné haber hecho lo correcto, un camión ya no es -y nunca fue- el mejor servicio. Gusta de transbordar recuerdos indebidos; Siempre debería ser inmemoriable una pelea en un transporte público.
Recuerdo "Dicen que es mejor después de una pelea." Ustedes saben, el sexo, claro. Podría ser, entonces, sólo su aburrimiento: Se pone a llorar para que le pregunte qué si le pasa algo, ella me conteste nada y así sin razón alguna, comenzar a pelear.
No debió enamorarse, tengo cancer. No se enamoró por casualidad, se enamoro por pendeja. Me enamore, no debí enamorarme... -No debería confesar estas cosas.-
Supó dar lastima pero nunca las gracias. De todas formas, aún así la quiero. No me atrevo a decir más.
Si no digo más es por esas heridas que dan asco, heridas como las mias por ejemplo. "Era, sí, verdad. Es la falsedad. Revisaré." Si debería revisar... No lo sé.
La quiero, o al menos, eso creo. Y eso lo creo, sólo por el camión, después de todo aquí la inventé.
"Vi una mujer que lloraba y me puse a inventarme los motivos de su llanto." Recordaba, de una de mis lecturas mientras la observaba detenidamente. Me pusé a inventarle entonces.
Podría ser qué esperará que aquél hombre le sucediera. Podría ser qué su padre enfermo o su madre loca hubiera muerto. Quizás vendría de algún hospital trás recibir la noticia de su primer embarazo no deseado después de años de -puede qué digno- trabajo.
No lo sé. Sólo sé que ella lloraba y que no me incumbía, pero...
Estaba sentada detras de mí, ¿Coincidencia? Tal vez; no lo creo. No veo motivos para eso, había algo más.
-Divago, si es coincidencia, no tiene que haber motivos, ese es el chiste- No sé, de todas formas había algo en sus lagrimas que me recordaban su partida. Juré nunca haberla conocido, ahora no la conocía: le inventaba motivos para justificar su llanto...
Digo, no hace más de algunas horas ella me estaría gritando, si no fuera por el tiempo que gusta de avanzar.
Una, dos, tres, cuatro cuadras de cuatro esquinas. Un cruce de caminos. Por segundos cuestioné haber hecho lo correcto, un camión ya no es -y nunca fue- el mejor servicio. Gusta de transbordar recuerdos indebidos; Siempre debería ser inmemoriable una pelea en un transporte público.
Recuerdo "Dicen que es mejor después de una pelea." Ustedes saben, el sexo, claro. Podría ser, entonces, sólo su aburrimiento: Se pone a llorar para que le pregunte qué si le pasa algo, ella me conteste nada y así sin razón alguna, comenzar a pelear.
No debió enamorarse, tengo cancer. No se enamoró por casualidad, se enamoro por pendeja. Me enamore, no debí enamorarme... -No debería confesar estas cosas.-
Supó dar lastima pero nunca las gracias. De todas formas, aún así la quiero. No me atrevo a decir más.
Si no digo más es por esas heridas que dan asco, heridas como las mias por ejemplo. "Era, sí, verdad. Es la falsedad. Revisaré." Si debería revisar... No lo sé.
La quiero, o al menos, eso creo. Y eso lo creo, sólo por el camión, después de todo aquí la inventé.
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